Eres la chica que me escribe versos en las camisas,
y en los sombreros,
la que me sopla los remolinos del pelo cuando duermo,
la que cose estrellas fugaces en los bolsillos
y me las envía por correo y sin sello.
Hoy el poema termina en mi omoplato izquierdo.

Eres la que me acentúa las esdrújulas de los párpados
y sonríe cuando estornuda,
la que pone comas entre la gravedad y la planta de mis pies,
la que cruza los mapas que se trazaron en mi espalda
con cantimplora y sin las absurdas fronteras,
la que dibuja trenes de vapor en mis cigarrillos
y busca los ases escondidos en mis muñecas.

Aún tenemos tiempo para dispararnos balas de papel,
y decodificar luego que decían los arrugados casquillos,
tiempo para jadear en los cristales de los autobuses,
aunque cueste más en verano,
todo sea para levantar las cartas y ver si en ese vaho se escondía
un doble o nada, un bandoneon o un trapecio.
Como cuando leímos, antes de que se perdieran,
todas las novelas que mecanografiamos debajo del agua.

Sueles robarme con velcro todos los puntos suspensivos
que dejaron en mis labios
… las esperas en las estaciones.
Las pieles se mezclan como acuarelas en un vaso,
cuando alteramos el orden de los meses en la agenda.
Tus abrazos empiezan a saberme a gajos de naranja,
a festival en las aceras.
Manos que antes sólo se cruzaron y ahora se encuentran.
Hoy quiero seguir jugando y no recoger las piezas.
Tradúceme el nombre de las calles en las que nunca estuve.
Y Recuérdame que cuando vuelva a verte,
vaya con una libreta a cuadros a buscarte.
Me (dejas) quedo sin silencios.

Escuchando: “Delicate” de Damien Rice (Recomendación de una Amiga, por lo que veo, siempre acertada :) ) en el RadioBlog, la gramola del “Virginian”.